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martes, octubre 03, 2006


Canción del Sushi Bar.
Melodía espasmódica.
Hard Rock beat tempo.


Como soy chica moderna
jamás entraré en una taberna.
Si me buscas, me encontrarás
en mi Sushi, Sushi, Sushi Bar.

Sushi Bar es lo que mola
los peces nadan en cintas transportadoras
y desde lejos he de elegir
que pez crudo deglutir.

Coro de notarios:

Sushibar,
los peces nadan en cintas transportadoras
Sushi bar, sushi bar.

Mi colega no decide
y pragmático se inhibe
sus dedos que tocan a Chopin
solo pueden rascarse el magín.


Yo que nunca había pescado,
me fijo en el que tengo al lado,
Sudoroso por coger al vuelo
el takimaki de su anhelo

Coro de pescadores:
No son no, no son salmones
pero contra la corriente van
de este sushi sushi sushi bar



Esto es Zen amigo mío
decisión, acción y brío
porque en la lontananza veo aparecer
el alga verde que he de coger.


Desde lejos calculo si me gustará
pero como soy miope y no esta cerca
hasta que el escualo en trozos no se acerca,
no saldrá por mi mano de su alberca.

Coro de sindicalistas:

El japonés no cocina perdices
pero corta atún en nuestras narices
porque mola trabajar en este sushi sushi sushi bar.



Mientras trato que de mis palillos no se caiga la tempura
echo un ojo a una hoja de verdura.
En un flyer me enseñan como hacer origami
y me pregunto como podré hacer gorritos.
¡Si lo hago, no pillo pescadito!.


Y ¿cuanto costará?
mi amigo pianista la solución no avista.
Estólido en la silla
apoya la mano en la rodilla,
Él, que toca el “El revolucionario”
majara está con tanto acuario.
Incapaz de decidirse
con tanto trajín y poco alpiste.


Al final nos cobraran
según lo que hayamos comido,
por un puntito en el plato
que pasa desapercibido.
Si es rojo un leru cuesta,
si verde cuatro pondré en la cesta.
Al final los colores se suman y no dan otro color
sino una factura y un poco de dolor.

Coro de masajistas:

Ligera tensión

en la repartición.

Ligera tensión

en la repartición.
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domingo, septiembre 24, 2006


Elegía por el cierre del Cine Rex

Oh Rex , cine con baja autoestima,
donde Rita Hayworth vestía faldas de tergal
y John Wayne disparaba con pistolas todo a cien.
Varado entre un Hotel al que se entra de perfil,
y una tienda de ropa para suegras,
tus estrenos siempre parecían reposiciones.


Dispuesto contra tu pobre voluntad a ser Ave Fénix

pasas por una larga etapa de cenizas.
Vestido con terciopelo ajado,
en tu reencarnación te sueñas Capitol,
cine frontal y rotundo.


Tú, pobre cine de esquina,

puta vieja,
no tendrás en tu retorno,

plumaje tornasolado
ni alto vuelo.

Tras las cenizas de carbón sintético
volverás convertido en ave de Kentucky
o en mamífero transgénico
con salsa barbacoa o tártara.
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jueves, septiembre 21, 2006



Oda al Caballero del Pixel


Oh Caballero del Pixel,
ingeniero ingenioso
dotado para fletar cohetes y diseñar satélites,
sin embargo, generoso y humilde
hurgas con tus dedos finos de cirujano del software
en las tarteras informáticas del prójimo
curvando las esquinas del pixel hasta redondearlas.

Oh herrero cibernético,
Vulcano con disquette,
forjador de metales intangibles,
parco orador en HTML.

Filósofo, bien sabes que no cabe engaño entre el cero y el uno,
para que líneas y volúmenes se fragmenten
viajando entre vacíos,
y después de una pirueta cibernética,
reaparezcan ante los ojos
iluminadas y fieles.

Dedicado a David Fernández.



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martes, septiembre 05, 2006


Oda a Beckham, Padre por tercera vez.

¡Oh Beckham!, Cid campeador de la progenie,
protéico, prometeíco ,
proactivo goleador albión.

Pater familias de capilla sixtina, de tímida amenaza sexual intacta .
Axila inspiradora de fragancias y afeites.

Padre potente, Casanova de las pelotas.
En tus ojos azules como porcelana de Oriente se miran curas y obispos.

Los jerifaltes del Opus recuperan la esperanza.
Aun hay gente que pone más de un hijo y medio sobre la piel de toro.

Tu esposa, esfinge sin respuestas, frágil, esbelta cual gacela.
Y sin embargo …..¡Que poderosa cadera, que insospechada potencia pélvica!.

Que impulso atómico para lanzar al mundo infantes que protege mientras se desliza sobre sus esquíes,
poniéndoles la manita sobre la cara sin descomponer el rostro.

Hijos que no tienen nombres, sino gentilicios de las ciudades donde fueron diseñados,
y de personajes amatorios de infausto sino.
Resonancias neoyorkinas , Shakespearianas, Brooklyn, Romeo….
Oh imanes, imanes de bolsas propias y vidas ajenas.

Sutiles, dais pistas de donde os amasteis,
scouts de la pasión.
Y en que modo, y con que intensidad se acoplaron vuestros cuerpos,
enredados en un amor con perfume de aftershave.

Y yo loo a placer a vuestra progenie,
criaturas con diseño cromosómico de alta tecnología,
genes sin aristas,esferas pulidas de brillo mercurial,
genes como planetas sin satélites,
cromosomas perfumados,
óvulos acogedores, con habitación de invitados.

Beckham, Oh Beckham pater, perdónanos nuestras ofensas y venga a nosotros tu Reino. Leer más...